Пройдут года, века златые, эры...

Пройдут года, века златые, эры, Могил ряды, устав всю правду знать, Сотрут себя огнём с христовой веры, Чтоб тех, кто там, внизу, не опознать. Чтоб тех, кто там, внизу, не трогал ветер, Не поливал смолою сатана, Чтоб всё сбылось на том и этом свете, А коль уж нет, то пусть взойдёт луна. Она одна даёт возможность видеть, Всё то, творится что при темноте... Легко Творца Межстрочием обидеть, Ведь он иль в нём, благом, иль на Кресте.