Опять дожди, но где-то у Днепра...

Опять дожди, но где-то у Днепра Туман седой и зной невыносимый, И степь горит, а чахлые осины Глотают чад и пыльные ветра. Росы бы им да радугу на тлен, Да чтоб не медь в глазах, а васильками Густая синь, но только с облаками, И непременно с запахом вербен. Увы, лишь я, как много лет тому Отца отец, юнцом ещё незрелым, Ведь в бой же!.. весь в бегониево-белом, Ловлю дождей губами бахрому. Как сладок он, небес родимых пот, Холодный, пусть, и вывернуто-едкий, И в душу, пусть с качающейся ветки, Но всё же он до дома доведёт! А там под душ и кофе!.. Со стены, Где словно кровь, пятно от винегрета, Глядит в меня уж выцветшим портретом Мой юный дед, не выплывший с войны.