а свирель всё поёт

Звуки свирели моей, улетая вдаль, становятся тише, тише. Под ногами босыми лежит печаль, лепестками опавшей вишни (как жаль). Кружит голову, не отпускает меня, ароматом пьянящим лето, не оправдывая и не виня на задворках памяти где-то храня. Мимо время холодной рекой течёт, смех и слёзы уносит в море. Всё, что было и есть - неизбежно пройдёт, и надежда, и радость, и горе (а свирель всё поёт, всё поёт, всё поёт…)