Дремлет летний мой сад...
Дремлет летний мой сад, не шумят в нём листвой дерева И пчелой не жужжат костерки распустившихся цинний, Только яблок шары, да под утро явившийся иней Под ногами хрустят, словно зёрнышки ржи в жерновах. Пробегусь по траве там, где грань между явью и сном, Там, где зорькой к земле уж прибиты волокна крапивы, И так пахнет росой и ячменным с прополисом пивом, Привкус чей на устах в измерение ныне ином. Не во Времени, нет!.. разве можно прийти на погост, Не измерив с конца и до альфы желание быть там, Пусть не первой, но всё ж буквой гласной в Его алфавите, Очертание чьё не увидеть, не выплакав слёз. А в Пространстве, где Сад в Бытие обряжает века, А потом окропив их дождями и утренним хладом, Зажигает свечу в сентябре своего листопада, Чтобы вновь по весне обрядить их в цветные шелка.
Дремлет летний мой сад, не шумят в нём листвой дерева И пчелой не жужжат костерки распустившихся цинний, Только яблок шары, да под утро явившийся иней Под ногами хрустят, словно зёрнышки ржи в жерновах. Пробегусь по траве там, где грань между явью и сном, Там, где зорькой к земле уж прибиты волокна крапивы, И так пахнет росой и ячменным с прополисом пивом, Привкус чей на устах в измерение ныне ином. Не во Времени, нет!.. разве можно прийти на погост, Не измерив с конца и до альфы желание быть там, Пусть не первой, но всё ж буквой гласной в Его алфавите, Очертание чьё не увидеть, не выплакав слёз. А в Пространстве, где Сад в Бытие обряжает века, А потом окропив их дождями и утренним хладом, Зажигает свечу в сентябре своего листопада, Чтобы вновь по весне обрядить их в цветные шелка.