Ещё не мгла, но и не свет
Ещё не мгла, но и не свет, А что-то среднее, похоже На Суд без мученика Божий: Луна да дым от сигарет. И лист в руке, и мыслей тьма, Да где-то там, внутри, как в яме, Извне нутро то, всё когтями, О том, что в нём, Печаль сама. Поодаль же, за Слогом дня, С букетом лилий под часами, Моя расхристанная память Да в серых пятнах простыня. И тишина, лишь скрип пера, Всё, как и в юности... мерило Всему, что есть - перо в чернила, А в сердце - буйные ветра. И напрямик, через кусты Десятилетий и... столетий, Уж не Творец, а теоретик Себя всего в листы... в листы... Как не унять огонь свечи Лишь мыслью только, так и душу, Её как Истину, разрушив, Одной строкой не излечить. Тут нужен том... иль два тех строк, А там уж Вечная Служанка, Пред миром этим... наизнанку, И в Высь, и в Пламень, и в Порок!..
Ещё не мгла, но и не свет, А что-то среднее, похоже На Суд без мученика Божий: Луна да дым от сигарет. И лист в руке, и мыслей тьма, Да где-то там, внутри, как в яме, Извне нутро то, всё когтями, О том, что в нём, Печаль сама. Поодаль же, за Слогом дня, С букетом лилий под часами, Моя расхристанная память Да в серых пятнах простыня. И тишина, лишь скрип пера, Всё, как и в юности... мерило Всему, что есть - перо в чернила, А в сердце - буйные ветра. И напрямик, через кусты Десятилетий и... столетий, Уж не Творец, а теоретик Себя всего в листы... в листы... Как не унять огонь свечи Лишь мыслью только, так и душу, Её как Истину, разрушив, Одной строкой не излечить. Тут нужен том... иль два тех строк, А там уж Вечная Служанка, Пред миром этим... наизнанку, И в Высь, и в Пламень, и в Порок!..