Лето4

Не греет солнце, как в июле, Луна в тумане по ночам, Цикады только лишь в загуле, Сомкнуться не дают очам. А выйдешь ночью на дорогу, Вокруг сплошная темнота, С туч только месяца два рога, Как два шелковых лоскута. Да вдалеке, за тёмным лесом, Зарницы огнь и грома гул, Как будто там пируют бесы, Иль ветер с севера подул. * * * Тополей серебристых гряда, Где меж веток медовый елей, Хоть в ладошки возьми да налей, И тропинка меж трав у пруда. По ночи я бреду по росе, Что успела на травы упасть, А вокруг мошкары меня - страсть, Будто с луга слетелися все. Лунный свет, сладкий запах хвои, Ни огня в деревушке моей, Только где-то в кустах соловей, Распевает рулады свои. Торопился я к нашим кустам, Что склонились кудрями к пруду, Всё в надежде, что ты уже там, Хоть и знаю - напрасно иду. Но увидев тебя только раз, Позабыть я уже не могу, Ни твоих, ночка тёмная, глаз, Ни свидания в нашем стогу. Значит снова я завтра приду, И тебя не увидев, спою, Как в кустах соловей соловью, Я руладу тебе и пруду. * * * Так бывает, рвёшься сквозь пучину Неизвестных лиц тебе и рук, Бледнолица, скромная дивчина, Прикоснулась краем платья вдруг. И уже не хочется идти мне, В свой уют семейно-бытовой, Где угли потушены в камине, И побыть единый раз собой. Взять за руки девушку, чьё платье, Впереди меня на полвершка, И как чудо дивное обнять мне, И щекой притронуться слегка. Запах губ - жасминовое лето, Щёчек цвет – пшеничное жнивьё Не приняв нейтрального ответа, Я унёс бы в прошлое её. Миражи всё, прожитые годы, Не стереть с лица и головы… Лишь писать осталось девам оды, Да стихи о травах луговых. Что же думать, как бы сладко нежил Тот покой и вечный гул томил, Если б только никогда я не жил, Никогда не пел и не любил. * * * Во снах своих в который раз, По тропке детства мчусь я к ставу, Где у брегов его отава, Что тот укатанный палас. Где клён разлапистый о грань Алмазной бездны неба трётся, Где в водах стылых, как в колодце, Видна луны сребристой длань. Где пухом белым рогозы, С ветвей к земле свисает лето, Где так ещё светлы рассветы, И так далёко до грозы. Где пчёл еще на череде, Как в небе звёзд, не счесть, а тина Еще в цветах аквамарина И манит блёстками к воде. Где я, еще совсем юнец, Уткнувшись взглядом в рябь на ставе, Её открытыми устами, Глотал Сок Жизни, как птенец. * * * Дремлет летний мой сад, не шумят в нём листвой дерева И пчелой не жужжат костерки распустившихся цинний, Только яблок шары, да под утро явившийся иней Под ногами хрустят, словно зёрнышки ржи в жерновах. Пробегусь по траве там, где грань между явью и сном, Там, где зорькой к земле уж прибиты волокна крапивы, И так пахнет росой и ячменным с прополисом пивом, Привкус, чей на устах в измерение ныне ином. Не во Времени, нет!.. разве можно прийти на погост, Не измерив с конца и до альфы желание быть там, Пусть не первой, но всё ж буквой гласной в Его алфавите, Очертание чьё не увидеть, не выплакав слёз. А в Пространстве, где Сад в Бытие обряжает века, А потом окропив их дождями и утренним хладом, Зажигает свечу в сентябре своего листопада, Чтобы вновь по весне обрядить их в цветные шелка. Украина, Белоруссия, Алтай 1973-2025