Осень-1
Она печаль моей души... У каждого из нас есть своя Осень, у кого - грустная, у кого - радостная, У меня она...нагая, оголённая душой, зовущая к себе, в самое её нутро, и ведь...ползу, очищаясь в её катакомбах от скверны всякой, и уж выползаю в Весну со звоном колокольчиков и колоколов. Это уж после, летом, придёт какая-то леность, утомлённость. Собрал в сборник малую толику написанных Осенних Стихов, буду его со временем дополнять. Ибо, Она, Осень - не во мне, а я в Ней! Я люблю этот дом, где так пахнет потёртостью штор, А диванная лень меж глазками невымытых окон, Словно Осень моя, что споткнулась о выступы гор, Неподвижно бледна, и как та, по-людски одинока. Где сверчки по углам, нарушая ночи тишину, Разве это сейчас мне бесстыже-бедовому надо, Чтоб склонить к чистоте устремлений свою седину?.. Беспрерывно поют зазеркалью свои серенады. Где свеча на столе и холодный уж в чашечке чай, Невдомёк ведь ему, что душа-то горячего просит, Будь-то огненный ад, иль цветущий божественный рай, Но чтоб только рассвет и с листвой опадающей осень. Ведь за окнами сад, обездвиженный узами тьмы, Уж как нищенка гол и, как кость до нефрита обглодан, И всего лишь верста, нет, скорее шажок до зимы... Дай-то, Бог, чтоб ещё хоть чуть-чуть постояла погода! * * * Мы встретимся опять чрез сотни тысяч лет Средь рощи золотой на краешке планеты, Ты, Милая Пора - берёзок нежный свет И я, Печаль Очей, твоим теплом согретый. Чтоб снова на века... последние деньки Осеннего тепла!.. расстаться у Реки. Катунь, сентябрь 2007 года. * * * Листва с дерев - для дворников работа... Листок повис меж травами и веткой, Снегов весны он чуточку белей, То сентябрю пророческая метка, Как маю пух, летящий с тополей. Недавно лишь, буквально, на недельке, Совсем ослабнув, тут же, в тот же час, Он был готов предать себя земельке, Его октябрь от виселицы спас. Благодарить ли осень за листву, Что призывает глас мой к естеству, А я уж строчкой дни свои тасуя, Не знаю как, но скоро и один, Без всяких там начал и середин, Я жизнь свою душою нарисую. * * * В полумраке углов, там, где осени тень за окном, Обдувает мой лик сизоватым дымком сигареты, Я рисую тебя, акварель разбавляя вином, Полумглой-полутьмой чуть дрожащей ладошки рассвета. И мечусь, словно вор, меж желанием быть наверху, Где простор, но закат, и падением вниз с полусвета, Где октябрь уж давно обрядил в откровенье ольху, И сорвал сюртучок, приготовившись сжечь, с бересклета. Где так сладко от мги раскатившихся яблок, а тень, Но не прошлого лета, а осени поздней, как бездна, В коей мне так тепло, даже думы раздумывать лень, Коль бы рядом была, что случилось бы - мне неизвестно!.. * * * Ложится осени отжившая листва На полысевшие от холода поляны, Брожу меж древ, шурша травой, как будто пьяный, Вдыхая запахи густые Естества. Всё понимаю, скоро ляжет белый снег, Пушистый, крупный, поразительно-спокоен, Укрыв всё алое и ярко-золотое, Укоротив на месяцы мой век. * * * Покажи мне дорожки, о, Память моя, по которым, Я еще несмышлёным мальцом, спотыкаясь о ночи, Всё бежал совершать предстоящих в ошибках повторы, И дрожал на ветру, как багряного клёна листочек. Где я падал на снег лепестковый, весной уходящей, Но опять в сентябре, став на миг лишь коротенький светом, Журавлём в небесах всё кричал о себе, настоящем, Без пурги в волосах, без отметин морщинистых лета. Где смыкая уста в пустоте, всё нашептывал звёздам, Как чуть позже тебе, о, Забвение Памяти, строки, И стирал не рукой, а душой набежавшие слёзы, Не со щёк в волдырях, а с твоих ковылей и осоки. А теперь вот на склоне годов, что еще только будут, Созерцания тьмы, всё пытаюсь сквозь памяти стёжки, Разглядеть лишь свою, дай-то Бог, век меня не осудит, К порицанию лжи, коей славятся люди, дорожку.
Она печаль моей души... У каждого из нас есть своя Осень, у кого - грустная, у кого - радостная, У меня она...нагая, оголённая душой, зовущая к себе, в самое её нутро, и ведь...ползу, очищаясь в её катакомбах от скверны всякой, и уж выползаю в Весну со звоном колокольчиков и колоколов. Это уж после, летом, придёт какая-то леность, утомлённость. Собрал в сборник малую толику написанных Осенних Стихов, буду его со временем дополнять. Ибо, Она, Осень - не во мне, а я в Ней! Я люблю этот дом, где так пахнет потёртостью штор, А диванная лень меж глазками невымытых окон, Словно Осень моя, что споткнулась о выступы гор, Неподвижно бледна, и как та, по-людски одинока. Где сверчки по углам, нарушая ночи тишину, Разве это сейчас мне бесстыже-бедовому надо, Чтоб склонить к чистоте устремлений свою седину?.. Беспрерывно поют зазеркалью свои серенады. Где свеча на столе и холодный уж в чашечке чай, Невдомёк ведь ему, что душа-то горячего просит, Будь-то огненный ад, иль цветущий божественный рай, Но чтоб только рассвет и с листвой опадающей осень. Ведь за окнами сад, обездвиженный узами тьмы, Уж как нищенка гол и, как кость до нефрита обглодан, И всего лишь верста, нет, скорее шажок до зимы... Дай-то, Бог, чтоб ещё хоть чуть-чуть постояла погода! * * * Мы встретимся опять чрез сотни тысяч лет Средь рощи золотой на краешке планеты, Ты, Милая Пора - берёзок нежный свет И я, Печаль Очей, твоим теплом согретый. Чтоб снова на века... последние деньки Осеннего тепла!.. расстаться у Реки. Катунь, сентябрь 2007 года. * * * Листва с дерев - для дворников работа... Листок повис меж травами и веткой, Снегов весны он чуточку белей, То сентябрю пророческая метка, Как маю пух, летящий с тополей. Недавно лишь, буквально, на недельке, Совсем ослабнув, тут же, в тот же час, Он был готов предать себя земельке, Его октябрь от виселицы спас. Благодарить ли осень за листву, Что призывает глас мой к естеству, А я уж строчкой дни свои тасуя, Не знаю как, но скоро и один, Без всяких там начал и середин, Я жизнь свою душою нарисую. * * * В полумраке углов, там, где осени тень за окном, Обдувает мой лик сизоватым дымком сигареты, Я рисую тебя, акварель разбавляя вином, Полумглой-полутьмой чуть дрожащей ладошки рассвета. И мечусь, словно вор, меж желанием быть наверху, Где простор, но закат, и падением вниз с полусвета, Где октябрь уж давно обрядил в откровенье ольху, И сорвал сюртучок, приготовившись сжечь, с бересклета. Где так сладко от мги раскатившихся яблок, а тень, Но не прошлого лета, а осени поздней, как бездна, В коей мне так тепло, даже думы раздумывать лень, Коль бы рядом была, что случилось бы - мне неизвестно!.. * * * Ложится осени отжившая листва На полысевшие от холода поляны, Брожу меж древ, шурша травой, как будто пьяный, Вдыхая запахи густые Естества. Всё понимаю, скоро ляжет белый снег, Пушистый, крупный, поразительно-спокоен, Укрыв всё алое и ярко-золотое, Укоротив на месяцы мой век. * * * Покажи мне дорожки, о, Память моя, по которым, Я еще несмышлёным мальцом, спотыкаясь о ночи, Всё бежал совершать предстоящих в ошибках повторы, И дрожал на ветру, как багряного клёна листочек. Где я падал на снег лепестковый, весной уходящей, Но опять в сентябре, став на миг лишь коротенький светом, Журавлём в небесах всё кричал о себе, настоящем, Без пурги в волосах, без отметин морщинистых лета. Где смыкая уста в пустоте, всё нашептывал звёздам, Как чуть позже тебе, о, Забвение Памяти, строки, И стирал не рукой, а душой набежавшие слёзы, Не со щёк в волдырях, а с твоих ковылей и осоки. А теперь вот на склоне годов, что еще только будут, Созерцания тьмы, всё пытаюсь сквозь памяти стёжки, Разглядеть лишь свою, дай-то Бог, век меня не осудит, К порицанию лжи, коей славятся люди, дорожку.