Светла печаль...

Осень — последняя, самая восхитительная улыбка года... Уильям Каллен Брайант Светла печаль моих последних дней, Я не пророк, я это просто знаю! Все думки там, во мгле, они о Ней, Её в валы осадные сгребаю. Листок к листку, ко злату серебро, К парче рубин, к шелкам янтарь с агатом, И всё в огонь... Чернила и перо, Ставок и сад, мечта, юнец и хата. Всё это там, увы, в поре иной, Меж сентябрём младым и Стариной, В строках о Ней - душа ревёт и стонет. Она, Пора Прозрачной Синевы, Я чист ещё, как снег, и без молвы, Молва потом язычника догонит.