В самолете появился человек из другого мира

У меня есть знакомый, — начал он, тщательно подбирая слова. — Он работает в миграционной службе. Хороший человек, многим обязан. Мы можем… создать вам новую историю. Легенду, как говорим мы. Беженец из страны, охваченной гражданской войной. Документы утеряны. Такое бывает. Вам дадут временное удостоверение, помогут с жильем на первое время. Вы сможете работать. Вы же часовщик? Хорошие часовщики везде нужны. Пьер смотрел на него, не веря своим ушам. — Но… моя семья? Аннелиз? Софи? На этот вопрос у Соколова не было ответа. Он отвел взгляд. — Я не знаю, месье Дюбуа. Я не бог. Я не могу вернуть вас туда, чего здесь нет. Я могу лишь дать вам шанс выжить здесь. Остаться человеком, а не превратиться в безымянный объект в подвалах спецслужб. Выбор за вами. Над аэропортом вставало серое, промозглое утро. Пьер Дюбуа долго молчал, глядя в пустоту. Он думал о своей мастерской, о запахе лака и металла, о звуке виолончели дочери, о теплых руках жены. О целом мире, который, возможно, теперь существует лишь в его памяти. Он был последним гражданином Союза Бургундских Государств на этой Земле. — Я согласен, — наконец произнес он. Голос его был глухим, но твердым. *** Прошло полгода. Олег Соколов вышел на пенсию. Он сидел на веранде своей дачи под Клином, пил остывший чай и смотрел на яблони. Жизнь стала тихой и размеренной. Почтальонша принесла почту — газеты и один конверт без обратного адреса. Внутри была открытка. На ней — горное озеро, очень похожее на швейцарское, но все же немного другое. На обороте корявым, словно заново выученным русским почерком было написано: «Здравствуйте, Олег Николаевич. У меня все хорошо. Я нашел работу. Эти часы очень сложные, но мне нравится. Я учу язык. Иногда по ночам я слышу виолончель. Спасибо вам. Пётр». Соколов долго смотрел на открытку. Пётр. Не Пьер. Новая жизнь, новое имя. Он перевернул открытку и снова взглянул на умиротворяющий пейзаж. Где-то там, за невидимой гранью, сейчас, возможно, играет девочка Софи. А ее отец, мастер Пьер Дюбуа, пропал без вести, растворился в воздухе где-то между Дижоном и Москвой. А может, никакого Союза Бургундских Государств и не было? Может, это был просто сумасшедший с гениальной подделкой? Соколов уже не был уверен. Но это было и не важно. Он отложил открытку и улыбнулся своим мыслям. Страна существует до тех пор, пока жив хотя бы один человек, который ее помнит. Даже если этот человек — единственный ее гражданин во всей Вселеннойhttps://dzen.ru/a/aMt6SfwJN2s6k9od