Вас много очень, я - один...

Прости меня, мой Бог, за то, что выжил Я в этой дикой, серой кутерьме, Где каждый клён сухой, корявый - лыжи, А каждый пень - церквушка на холме. Где каждый прыщ - поэт великий века, Чей жалкий слог для пьянки, для гульбы, Он там и князь, и сын сверхчеловека, А что до нас - мы жалкие рабы. Таких князей по сотне на делянку - Марают снег сверкающий листа... Возьму-ка в руки я свою тальянку, Да по мехам - исчезни, темнота! Простил Господь - душа чиста, открыта, Она - кремень, циркон, кусок гранита.