Года стекут...

Года стекут ручьём весенним в реку, Ветра сотрут из памяти века, Оставив в дар Смиренье человеку, Увы, не мне, алтайскому абреку, А лишь тому, кто свят, наверняка. Кто Матерь чтил, кто славил Словом Бога, Кто честен был пред Родиной своей От первых слов о ней и до порога, От детских слёз в ночи до некролога, От камышей ставка до февралей. Хотел ведь стать таким и я когда-то, Чтоб если быть, то быть с собой - на ты, Где я и сноб, и Бог, и кровь заката, Снега зимы, листвы опавшей злато, Без края степь и горные хребты. Не удалось: то снег не тот, то лето С дождём-грозой, то осень холодна... В душе метель и небо без просвета, Да и в огне бушующем планета, То не буран арктический - война!